Presidente de copetes,
crees que el pueblo por ti
muere
mas la gente ya no quiere
que el sexenio tú completes.
Los obreros, campesinos,
los hombres y las mujeres,
los pobres y hasta los finos
profesores con deberes,
ya también los militares,
quieren mandarte al carajo
que te vayas por mil mares
y abandones el trabajo.
Te haces de la vista gorda,
conservas tus allegados.
Nos mantienes en la borda,
nos quieres todos
callados.
La gente ya no soporta
quedarse sin su dinero,
la vida se les acorta
en trabajos con esmero
y aun así subes impuestos
pa’ llenarte los bolsillos
y los ricos en sus puestos
parten tierras con
cuchillos.
Mientras tanto el joven
pobre,
sin trabajo, sin escuela,
busca que el dinero sobre
y encuentra en las drogas
vela
que le alumbren la pobreza,
la convierta en oro puro,
hasta que la cruel tristeza
le suelte un balazo duro.
Mantienes con la pantalla
distraída a la nación,
mientras hay muerte a
metralla
drogas y prostitución.
De todo lo que nos pasa
crees que nadie se da
cuenta.
Mas la gente se hace raza,
te quiere causar afrenta.
¡Ay, mi guapo presidente!
Si fuiste tú el favorito,
¿por qué temiste a la gente
cuando fuiste a dar el
grito?
La nación se nos derrumba,
tú sigues causando daño,
ya todos quieren tu tumba
apenas el primer año.
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